Les stars ont meilleur goût mortes que vivantes. On ne leur fichera donc jamais la paix, aux « icônes » de l’après-guerre ? Marilyn Monroe, John Lennon, Jimi Hendrix, Jim Morrison, Serge Gainsbourg, Guy Debord, Kurt Cobain, JFK, de Gaulle, Michael Jackson (et pourquoi pas Pompidou ?)… Chaque année porte sa dose non-négligeable de réexcitation sexuelle des morts. Les égyptiens priaient pour ne pas travailler dans l’au-delà : les vedettes n’ont pas cette chance. Au contraire, ils n’arrêtent pas de bosser !... Est-ce qu’à force de les solliciter, de branler leur invisible sexe d’Osiris, on finira par en réveiller une, vraiment ? La sortir du tombeau, comme Lazare, pleine de bandelettes et de poussière ? Lépreuse, hagarde, décomposée ?... Sur le principe : la réappropriation, les détournements, les retournements, ce n’est pas du tout mauvais. Tous les phénomènes culturels qui ont traversé notre vie nous appartiennent, et il est légitime de les transformer en autre chose, de les poétiser à notre mesure. Elvis est autant notre propriété que Shakespeare ou Lautréamont ; prenons nos ciseaux et disons ce que nous avons à dire avec des vrais morceaux de leur corpus. Avec la B.O. de « Bird », Clint Eastwood avec eu raison de séparer le saxophone de Charlie Parker de ses morceaux d’origine et le faire voltiger à travers des arrangements jazz modernes glaciaux mais élégants. Avec « Love », George Martin et son fils n’avaient pas tort de mélanger les chansons des Beatles dans un capharnaüm à la Residents. Mais le Cirque du Soleil reprenant le King, c’est un autre dossier. La voix d’Elvis vient se frotter au gros chaos psychique de l’incertitude contemporaine. Des montées aux extrêmes de musique de film (super), un bordel de « Zarathoustra » straussien sur des tams-tams (très bien), des clap hands un peu partout (bof), de grosses guitares électriques surproduites (hum), des harmonicas (pourquoi pas ?), des africanismes (c’est ce qu’il y a de mieux), des dialogues entre les prises (très bonne idée), des extraits de films (ça marche très bien) mais aussi, hélas, un atroce duo sur « Love Me Tender », un très, très laid « Burnin’ Love » rock FM, un inaudible « Can’t Help Falling In Love » de comédie musicale, un « Suspicious Minds » immonde... Et toujours cette voix de fantôme qui plane au milieu de cette partouze entre des musiques qui s’accordent très mal ensemble. Une voix moins chaude, moins sensuelle, moins sympathique que jamais. Le spectre d’Elvis, désormais, ce n’est plus « The Ghost and Mrs. Muir », c’est « Pet Sematary » ! On croit qu’on réveille l’esprit d’un Roi-Bébé au cœur brisé, qui nous aidera à surmonter nos propres misères, mais on se retrouve avec un undead sorti d’un roman de Stephen King, fou, brisé, méchant, portant sur lui plus que quiconque la profanation des cimetières indiens… « Voilà, vous avez gagné, semble-t-il nous dire à chaque souffle, vous m’avez réveillé. Maintenant je vais tous vous tuer les après les autres dans d’atroces souffrances. Et après, je retournerai pourrir, merci. »